Número XIV: "Bomb"

Antes de sentarme frente al teclado, tenía pensado escribir sobre mis úlltimos monólogos internos, mis ganas de mandar todo a la mierda y sobre todo, de Mala Onda.

Pero, después de unos vasos de cerveza, unas hojeadas a Cria Cuervos y un poco de vagaje mental inconsciente, el orden de las ideas se me fue a la mierda. Pero lo que me jodió no fue tan solo eso, fue una conversación -más parecía monólogo-, con una persona que tal vez es importante para mi. O lo fue. Ni idea.

Viendo esa Basura de RealTV de Pelotón me imagino que sería de mi en una base estudio, compartiendo con otros seudo famosos, compitiendo para ganar no se cuantos millones.
"Me fui por miedo". Me dejó jodida esa frase. Si, yo le hablé primero, yo le pregunté por qué se había ido, pero no crei que me contestaría, no creí que aparecería, ni mucho menos pensé que me diría que se fue por miedo. Prefiero no seguir pensando en esas cosas... ya me he devanado mucho los sesos intentando descifrar a una chica medio colorina-medio castaña; de ojos café y lentes que la hacen ver intelectual.

Me basta y sobra con eso, ultimamente pensar mucho me ha jodido en algunas situaciones. Es que eso de seguir siendo un "universitario" con compañeros que no soporto, en una casa de estudios que no me hace sentir bien, y en una casa donde a veces todo va bien y otras se arma un verdadero campo de batalla por mi singular forma de ver el mundo. Sigo pensando que no es necesario tener un titulo para ser alguien, que las universidades y escuelas solo sirven para perpetuar un modelo y una concepcion de mundo totalmente jodida y muerta. Pero eso no viene al caso.

"No hay razon para mi regreso", pero sí se fue por miedo. Le dije que si bien no la busqué, si me pregunté dónde andaba, qué había sido de ella, a pesar que era una desconocida. "Que cliché". Fuck. Soy un cliché andante en ciertos sentidos, con mi postura de malo y patán pero con mi lado tierno y sensible, onda el típico rudo-pero-tierno de las películas de la onda James Dean, aunque detesto a ese carcamal. Es lo mismo que con Neruda, vendieron algo, lo prostituyeron, lo socavaron al 100% en un esfuerzo por llevar las cosas a las masas estúpidas. Así es como joden muchas cosas buenas. Las venden, las masifican, las prostituyen... las joden.

Ya pasan de las doce, sigo sentado frente al monitor, las manos en el teclado y ella de vez en cuando hablando, comunicandose conmigo. Y yo, no lo se... estoy distante, no me pida cortesía y halagos de un momento a otro, no. Mirando los recortes, fotos, posters, dibujos y otros, pegados en todos los muros de la pieza, siento que necesito un cambio, algo radical, algo nuevo. Corte de pelo, corte de vida, cambio de pieza... Sería genial salir de este mundo y verlo desde fuera, como absorto, como cuando juegas "Commandos", o el "Mario RPG", donde se ve el mapa casi completo desde arriba, como un dios o ser omnipresente, que controla los destinos de los personajes. Qué pasa cuando este dios lleva por el camino equivocado a Mario? Que pasa cuando a Luigi se lo come un Pescado por que el controlador no alcanzo a sacarlo a tiempo? No es lo mismo que el Dios o ser superior que promueven las iglesias? En resumen, me gustaría ver las cosas desde lejos.

No sé que me pasa. El sábado iba bajando de la casa de un amigo y jefe Scout y me dedique a pasear por la feria de los cachureos que se había instalado a pesar de las cañas dieciocheras. Herramientas, antigüedades, discos, ropa vieja e inservible. Me detuve en un puesto de libros. Mala Onda con un Matías Vicuña MOD me sonreían en una de las portadas. El trámite fue fácil, el tendero estaba conversando con una, al parecer, clienta. Se distrajo, se alejó lo suficiente. Miré a ambos lados, y lo recogí. Me sentí una especie de Robin Hood Chilensis, onda robarle al que tiene, para darle al que lo necesite. El viejo lo tenía y yo lo necesitaba.

Y en estos días, mientras descansaba de la farra, me puse a leer el fucking libro que años atrás consumió mis horas de ocio en esta casa del cerro barón. Ahora, años después, se supone que uno ve el libro de otra manera, o que encuentra algo más, pero no, es casi el mismo sentido, salvo que ahora estoy más conciente del mundo burgués cuico del Matías, y que los episodios planteados por Fughet a veces llegan a ser irreales. Y me pongo a pensar en mi propia vida, mis 21 años, y francamente, la literatura queda chica a veces. La ficción supera a la realidad, aunque sea difícil de creer. En todo caso, 4 estrellas al libro de Fughet. Y en general a la literatura del cabrón. Lo recomiendo.

Volviendo a la razón del por qué escribo, no hay nada de fondo. Sentía que ya era hora de volver a subir algo al Blog, que no actualizo desde Agosto. Ahora, los caracteres que coparon el espacio, es mera tinta suelta, casi haciendo sangrar al teclado. La vida sigue adelante, la monotonía me aburre como siempre, me carga este clima de invierno-primavera donde un día llueve y al otro bajo a la playa. Pero por sobre todo me estoy detestando a mi mismo, a mi transigencia. a mi estatismo. Me estoy volviendo un puto seguidor del Stablishment criollo. Quiero -NECESITO- irme a acampar, salir de la city. El puerto se está hundiendo, espero no hundirme con él.

Bitácora del Capitán: Septiembre 22, 2009. 00:54
-"Un Chile-libre, pero con pisco en vez de ron...
-Todavía falta para eso."